Прощеное воскресенье

Писанина / 27 февраля 2012
/ 72

Придумали, понимаешь, еще праздник. А если я например кого нибудь не хочу прощать? И что мне от этого будет? Лишат благодати? Я обычно этих праздников не запоминаю и не отмечаю. Был, прошел и ладно. На все праздники бырла не напасешься. Особенно если я человек непьющий. Так нет же, все лезут со своими прощениями.

Вчера утром, в прощеное воскресенье, встаю, включаю компьютер. Это тогда я еще не знал, что оно прощеное. А то конечно все вышло бы по другому. А так, как я и не подозревал про этот коварный праздник, то получилось все довольно весело.

Включаю, я значит компьютер, а в скайпе мне сообщение от одной сотрудницы: "Прости меня Гавриил за все что я сделала". Я, естественно, как любой порядочный мужчина, начинаю судорожно вспоминать, не было ли у нас с этой особой чего нибудь такого. Вроде, думаю не было. Да и быть не могло. Последние десять лет я что-то перестал интересовать молодых девушек. Что то они во мне перестали видеть. Потух былой блеск в глазах. Или моя потрепанная внешность их больше не привлекает. Ну, думаю, ладно, вроде с этой стороны все нормально. Но за что же она, паразитка, просит у меня прощения? Что она мне натворила? А тут еще она не в сети, и не спросишь. Прощения попросила, а ответить за что, совести не хватило, ушла. Думаю, сдала она меня куда следует. Вчера я ей ссылку кинул на одну свою статейку в блоге. Так, ничего особенного, слегка покритиковал. Малек того, малек сего. Жаль не помню какую статью. И в каком блоге. Ну, думаю, доигрался с властями. У нас разбираться не будут. Запердолят. И потом будут мной торговать с Евросоюзом как морковкой. А может и не будут. Кто меня особо знает? Кому я нужен? Не тот размах. Надают поджопников и посадят за то, что я матюгался года на полтора. Думаю я значит так о своей незавидной участи, и тут звонок в дверь. Прямо меня от этого пот прошиб. И ноги перестали слушаться. Это они, думаю. Они пришли за мной. Пытать будут. Суки такие. Надо что то делать. Компьютер, точно заберут. Компьютер надо того, в окно ссыпать. Один черт конфискуют. Потом, если и отдадут через два года, так натыкают туда жучков и вирусов. Отключаю компьютер, хватаю в охапку, бегу на балкон, слышу правым ухом, жена встала и пошла дверь открывать. Вот, думаю, черт, не успею. Влетаю на балкон, пытаюсь открыть окно. Окно не открывается. Дергаю за ручку как припадочный, заклинило, не открывается ни в какую. Слышу, жена уже идет с кем то. Все, думаю, попал, теперь не отвертишься. Окно вдруг само открывается. Хватаю компьютер, перегибаюсь с ним через подоконник, слышу, жена зовет:

– Ты чего с компьютером на балкон вперся?

Оборачиваюсь, стоит жена с соседкой. Моргаю минуты полторы ничего не соображая. Куда, думаю, делись ОНИ? Наверно в засаде. Ждут пока я отойду от окна, тогда набросятся. Нет, вроде тихо. Пронесло...

– Компьютер, говорю, перегрелся, остужаю.

Соседка говорит:

– Прости меня Гавриил за все, и я тебя прощаю.

Судорожно начинаю вспоминать, не было ли у меня чего нибудь такого с соседкой... А тут и жена прощения просит. Смотрю на них ошалелыми глазами, и даже моргать не могу. Что ты, говорит жена, смотришь как баран на новые ворота? Сегодня прощеное воскресенье.

Тьфу на вас, думаю, с вашими прощениями. Человека чуть кондрашка не хватила от таких праздников. Плюнул и пошел компьютер подключать.

comments powered by HyperComments